| |
Наш альманах - тоже чтиво. Его цель - объединение творческих и сомыслящих людей, готовых поделиться с читателем своими самыми сокровенными мыслями, чаяниями и убеждениями.
Выпуск третий
Рифмы и ритмы
Поэт ХХ века – это ребенок, которого тренируют в уважении к
голым фактам исключительно жестоко просвещенные взрослые…
Чеслав Милош
Владимир Азаров
ВСЁ ПРОХОДИТ В ЭТОМ ЗЫБКОМ МИРЕ…
* * *
В карих, печальных глазах собаки,
одиноко лежащей на досках крыльца
деревянного старого дома,
скорее увидишь сострадание и доброту,
нежели искать их
у быстро снующих под нудным
осенним дождём прохожих,
отгородившихся друг от друга большими,
тяжелыми от воды зонтами.
Собака, с которой вместе мок под дождём –
Почти родной человек.
Так хочется для него
хоть что-нибудь сделать.
Хотя бы свернуться рядом клубком –
так легче,
намного,
пережидать непогоду.
* * *
Сны нас могут обманывать,
и не сбываться – пророчества
и может остановиться
сердце
от одиночества.
Искажённое болью лицо
я не спрячу в твои ладони.
Я знаю, чужая боль
тебя никогда не тронет.
На этот не мой вопрос
я не услышу ответа:
я знаю, что ты уйдешь
во второй половине лета...
* * *
Когда под занавес осеннего заката
летят вне времени, курлыча, журавли,
одна мелодия звучит, тиха и внятна,
мелодия любви, мелодия любви.
Последних листьев в призрачных аллеях
и белых паутин уж не видать,
под вещий голос плачущих свирелей
нисходит в наши души благодать.
И вечность, вот она, уже не за горами,
когда в дали летит последний клин
душа дрожит и плачет с журавлями,
как дух един, как дух един.
И кто посмеет тонкой паутины
разъять вселенскую связующую нить
с тем сущим в нас и невообразимым,
ради чего на свете стоит жить?
* * *
Снова осень стучится в окошко –
экстрадиция мелким дождём –
у бедняжки озябли ладошки,
непогоду в тепле переждём.
Дождевые прозрачные струйки –
«panta rеi» – текут по стеклу,
мёртвых бабочек крылья-чешуйки
догорают с закатом в углу.
Nothingness. Только дождь за окошком,
да коптилки нестойкая вонь.
Смысл жизни случайною мошкой
инстинктивно летит на огонь.
Это было иль будет – не важно –
дождь, закат, мёртвых бабочек тлен…
Так и ты вот исчезнешь однажды,
не закрыв note-book перемен.
* * *
...А на горе стоит ольха,
А под горою – вишня,
Он играл за ЦСКА,
За Монреаль не вышло.
В сборной звали все «Пушок»,
Кликнут – откликается.
До сих пор его «щелчок»
Эхом отзывается.
В изголовье – две свечи:
Чёрная да белая.
Женьку до смерти любил,
Что ж ты, смерть, наделала...
А кто не курит и не пьёт
Тот от пули не умрёт,
Не возьмёт его и нож,
От судьбы лишь не уйдёшь.
…Вышла песенка моя
Глупая да странная.
До чего же ты, судьба,
Дама своенравная...
* * *
Всё проходит в этом зыбком мире –
и любовь, и страсть и красота,
занимая в призрачном эфире
с первого по третие места.
Мы спешим, торопимся куда-то,
но известен жизненный итог –
смерть придёт, мгновенна и крылата,
заберёт в свой сказочный чертог.
Описать его красот словами
недостанет времени и сил,
но пока мы существуем с вами,
как бы дьявол нас не поносил.
И тогда, когда придёт расплата,
за свои, чужие ли грехи,
нам во след, мгновенна и крылата,
жизнь прочтёт прощальные стихи.
* * *
Холодно. Продрогшее тело сжалось,
как лягушачья лапка от удара током.
Тихо. Слышно, как ворчит наверху соседка,
обронившая катушку ниток.
Темно. Большая комната,
как пустой аквариум, запущенна и бездонна.
Тоскливо. Жизнь представляется
смятой вчерашней газетой, купленной
второпях
на вокзале.
* * *
…Итак, настал и мой черёд
сердечных мук испытывать досаду
и в действе этом находить усладу,
прекрасно зная: скоро всё пройдёт.
Стоит зима. Моих замёрзших слёз,
надежд, тревог и разочарований
не видно Вам на фоне белых зданий –
я сам не верю в непрозрачность грёз.
Жить без любви я больше не смогу,
в чём и себе я не спешу признаться.
Нам свыше велено – немедленно – расстаться,
вам – жить на противоположном берегу.
Зима, зима... Под снегом, подо льдом
я, чувства скрыв, изображу досаду,
когда с тобой случайно рядом сяду
и говорить не буду ни о чём.
* * *
С первым снегом, друзья,
с первым снегом!
Он ещё не успел побелить
Тот край света, где я ещё не был
И куда мне не надо спешить.
Славный малый с лохматой собакой
Свою тропку торят напрямик...
Боже мой, как она ставит лапы
И как ярок багровый язык!
Ну и что я стою на дороге
В продуваемом ветром плаще?
Эту землю задумали боги
Самой лучшей из бывших вообще.
С первым снегом, друзья,
с первым снегом!
Сколько будет его впереди
Под распахнутым воротом неба
Там, где сердце алеет в груди?..
|
|